Absolutamente Descartável

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J. M. de Barros Dias

O herói morreu. Morreu lento, o herói. Lá, na cama da enfermaria do hospital público, ele foi morrendo durante anos. Ele não morreu de um tiro ou na ponta de uma navalha. Não! Ele acabou entubado, depois de lhe cortarem bocados, já cego e inexistente para o mundo.

E, no entanto, nas batalhas, em mil perigos esforçados, o primeiro-sargento foi, até, mais do que humano. Para todos ele era, então, o exemplo a seguir. Os camaradas esperavam, coração tic-tac-tic-tac-tac que, numa daquelas madrugadas de ataques feéricos, ele se finasse dando o exemplo gentil no meio daquele abrasamento mundial.

Mas não foi assim. Todos foram partindo. Todos, um a um. Os amigos. As medalhas, para o penhor. Os jornais amarelados, para o lixo. As lembranças. A família muito amada também se foi. E, no leito em que o moribundo, finalmente, se apagou, nem honras, nem glórias.

Ali, somente as últimas contas por pagar. Os episódios bélicos que o velho tanto narrou com o melhor dos esmeros iam, finalmente, com ele para a cova funda, buraco de perdição. Talvez, um dia, os esqueletos estropiados dos companheiros de sangue o encontrassem, perdido, nas entranhas do reino do Hades.

A frase que tanto enchera o peito do herói,

– Viva a morte e trema a terra!

não mais seria escutada nos botecos de subúrbio onde o aposentado do chão de fábrica se arrastava. Tudo aquilo, gesto, retórica e patriotismo, eram coisas de outras eras. Agora, no tempo do Progresso e das Novidades, o passado era coisa descartável. Amanhã, outro mendigo, ou toxicodependente, ou mulher agredida, iram finar-se ali. Como animais que, durante décadas, se cuidaram para acabar no Açouge Municipal.

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